Местный «опель», трофейный, ржавый…

Местный «опель», трофейный, ржавый,
Скорлупа со сверчком внутри…
Немцем брошенный под Варшавой,
Встань, наутро глаза протри.
Тот же двор; у стены кирпичной
Пух горит – и горит земля,
Да и небо – от серной спички…
Тормоз, газ, поворот руля…
Подойдём, на стекло подышим,
Вставим в дырочки провода –
Может, вражеский марш услышим,
Может – нет… не беда тогда…