«Не думать о нём. Не давать себе спуску…»

Не думать о нём. Не давать себе спуску.
И спорить всерьёз с одуревшей душой.
Но я не причастна к такому искусству,
Где всем заправляет лишь разум большой,

Где встречному ветру бывают не рады,
И машут руками, чтоб дождь отпугнуть…
Мы просто не знаем, что это — награда,
Когда от любви разрывается грудь.

Когда вперемешку с обугленной злостью
Сквозь пепел растут золотые цветы,
И ночью от боли ломаются кости,
Не выдержав натиска женской мечты.

И стонут внутри одичалые просьбы,
Как звери, которых нельзя приручить.
Нам сложно вдвоём или сказочно просто,
Мы лечим друг друга. Мы горе-врачи.

Мы будем, наверное, чьими-то тоже
Мечтами и болью, и словом святым,
Тем словом, которое живо под кожей,
Немыслимым словом, неслыханным «ты»!

Не думать! Не знать! Разве это возможно?
Ведь сгусток горящей души не остыл.
Нам просто вдвоём, нам вдвоём очень сложно,
Но эта борьба нам важней пустоты!