мы

Растрепались у ветра волосы,
Загорели у солнца руки,
ПророслИ в наши души прОросли, —
Мы, наверное, чьи-то внуки…
Притяну, как магнит, события,
Мы – как пальцы руки, сожители,
Соискатели, чьи-то дети…
Замыкаются здесь экваторы,
И дрожит, как тропа, тревога.
Мы – наследники и новаторы,
И, наверное, люди Бога…