*  *  *

Молчи, золотая эпоха.
Твой бархатный голос тяжёл.
Уже не светло мне, а плохо
От тихих твоих баркарол...

От памяти летней эстрады,
От детства студийных пустот,
Где ждёт сарабанду энтрада
И Пьеха так низко поёт... –

Зовёт меня радость грудная –
За морок, за ночь и пургу...
Из жизненной комы? – не знаю...
Из смерти? – понять не могу.