Старт корриды!
Средь зрителей даже
нет, где  яблочку
быть
или  пасть,
на  арене – как  будто  б  в  форсаже
всё готово…
Испанская страсть!

Взоры женщин – как к Богу –
к  простору,
что  усыпан
– как Солнцем! –
песком
и, конечно – к  тореадору,
что  не  ведает  дружбы  со  льдом.

Он  поклонниц  чувствует  взгляды
из-под  шляп,
и  сказок-ресниц,
кто  с  любовью   смотрит,
кто  с  ядом
и  с  трибун,
и  жизни  страниц.

И  одна  из  поклонниц,
– некстати! –
весь  букет  полевых  цветов,
как  невинное  рукопожатье,
на  арену  бросает  без  слов.

В  этот  миг  открываются  двери,
и  теперь  на арене – и бык,
и, хоть  верьте,
а, хоть и не верьте:
бык  к  букету  ноздрями  приник.

Он  вдыхает  и  запах  ромашек,
и  бессмертника,
и  чабреца,
на  арене, словно  бы  в  чаше
поля  летнего,
словно  чтеца.

Все  растеряны,
дети – в  экстазе,
веря
или не веря
глазам,
а  на  небе –
словно  б  рассказы
о  любви  к  полевым  цветам.