Про тебя и про Лилю сплетни наплели за столько годов, что не в каждый день и не летний разгребёшь весь стог голосов и не только писак, даже бардов, ты им всем поперёк горла́: как не тужатся – нет азарта, есть душа, но – очень мала. Пишут, ты – не очень похабен, Лиле, мол, разврат подавай, подавай ей всё, что ни хапнет… А потом?.. А потом – гуд бай! Надо ль было любить такую, и стихи такой посвящать? А на крыше голубь воркует, ждёт голубку свою опять. Прилетит аль нет? Изменила? Аль – у коршуна, ох, в когтях? Небо плачет, словно для милой, что у смерти сейчас в гостях. Я строку заряжу, как пулю, и с прицелом – к смерти ключу, я – не карточный и не шулер, я голубку спасти хочу! Я хочу, чтоб не было больше сплетен гадких… Я видел сон – смерти нет! Исчезла… Вся боль же – лишь для тех, кто очень влюблён. Ты писал не про рая кущи, о кастратах душ не смолчу: им бы, впрямь, не рождаться лучше, чем грязь клеить к Солнца лучу. 14 апреля 2017 г.