Голубь парит, опираясь на воздух…

Голубь парит, опираясь на воздух,
Словно виденья мои…
Ну, сочини мне безделицу, Моцарт,
Вольные песни свои.

Клавиши, скрипки и флейты чудные…
Я же в похмельном чаду
Откупорю все бутылки России,
Всех Бомарше перечту.

Выпью — и об пол свой век опустелый
В честь подобревшего зла…
Выпей, сыграй, чтобы память запела
И тишина ожила.