Мне дым отечества не сладок,
Когда отечество в дыму,
Когда кумир до власти падок,
Когда вокруг - не по уму,

А всё по глупости, по дури…
Иного, видно, не дано!
Отмыть пытались нас в культуре,
А сверху плавало г…но.

«Не всё, что сверху, то от бога» -
Вскричал, осмелившись, поэт.
И собираюсь я в дорогу,
И покупаю я билет,

И уплываю на ковчеге,
Но не в библейские края.
А в те края, где белы снеги.
Не там ли Родина моя?

И вот он, берег долгожданный!
Да что-то запахи не те
И МОЙ Христос, такой желанный,
Висит, распятый на кресте.

Я слёзы горькие глотаю,
Смотрю, как полнится ковчег.
Тот белый снег давно растаял,
Прощай, прощай, нечистый брег.

И вдруг, как будто бы от сна я
Очнулся – с неба яркий свет:
- Куда плывёшь, дружок?
- Не знаю…
Плыву туда, где счастья нет.

И снова я в родных пенатах,
И вновь средь сонмища глупцов.
Куда мне дальше плыть, ребята?
Не в край ли дедов и отцов?

Забыть бы запах гари, дыма,
Вдохнуть бы тонкий аромат
И утонуть в глазах любимых!
Но не тону. За стенкой – мат.

Мне дым отечества не сладок,
Когда отечество в дыму,
Кому-то – пенки, мне – осадок,
Несу свой крест, свою суму.