С тусклого серого неба сеял мелкий, нудный дождь. Женщина лет сорока стояла на автобусной остановке и рассматривала небольшую черно-белую, отпечатанную, скорее всего, на ксероксе, афишку: "Вечер авторской песни", цена билета 50 тенге". "Недорого, - подумала она.- Может, сходить?"
Она вспомнила, как когда-то давно, лет 15-20 назад, была в моде авторская песня. Ее пели везде. Во дворах она звучала с магнитофонов. Подростки с гитарами пытались выразить что-то, пусть не очень умелыми, но своими текстами. В песне чувствовалась душа.
То, что сейчас поют по телевизору и радио, женщина не очень понимала. "Но, наверно, каждому поколению - свои песни", - думала она.
И все же, когда однажды услышала по телевизору отрывок - буквально один куплет какой-то песни, которую кто-то пел спокойным, чуть хрипловатым голосом под гитару, что-то зазвучало ответно в ее душе, словно струна, к которой прикоснулись трепетно и нежно теплой ладонью.
"Надо бы сходить... Когда же это будет?.. Сегодня... в 6 часов...- Женщина машинально посмотрела на часы. - А где?.. Ой, это же совсем рядом!" Она уже повернулась, чтобы идти в этот ДК, который действительно располагался совсем близко, но... тут подошел автобус и женщина, секунду помешкав, устало опустила плечи и поднялась в него. Присев на сиденье и, глядя, как капли дождя бегут по стеклу, подумала: "Ну и хорошо, что не пошла. Просидела бы часа полтора-два, а дома ужин не готов. Да и что мне там делать-то? Не девочка - бегать по концертам".
Женщина смотрела сквозь стекло, но в его мутности не отразилась новая, маленькая морщинка в уголке губ. А за окном автобуса, с тусклого серого неба все также сеял мелкий нудный дождь...