(записки больного человека)

                Вам не бывало страшно,
                                                             что вас забросают камнями
     За ваше деяние злое
                         и мысли,
                                    что хуже войны?
     Я думаю, это случиться:
     На самой весёлой арене
                                                  не очень весёлую душу
                Мечтою весенней взорвут.
                И если уж я не прощаю,
                                                             то я рядовой убийца,
                И значит, больной человек.

                Вам не бывало страшно,
                                                             что к вам не подходят люди?
                Идут стороною годы,
                                                             и прошлое в вечность ушло.

Не просто мне стало думать,
                                         Когда я смотрю на лица.
                                                 Неужто они – иконы?
    Иконы же все мертвы!
    Но если я им завидую,
                                                 я – вор, стало быть, не больше,
    И значит, больной человек.

    А мне, как и прежде, страшно,
                                                когда улыбается кто-то,
    Ведь может быть, это маска,
                                                а бдительность
                                                          спит на печи!
    Я думаю, это проблема,
    Когда через ваши вены
                                                приятное чувство проходит,-
    Для вены важна лишь кровь.
    И значит всё это только,
    Что если кого люблю я,
                                                то я наркоман обычный
    И снова – больной человек…