Я снова, милый, мою окна.
На высоте, конечно, стрёмно.
В который раз – адреналин!
И чтоб душа моя не мокла,
я вышибаю клином клин.
Ох, эти нервы! То ли климакс?
Мужчинам лучше не читать бы!
За окнами не слышно свадеб...
По радио тоскует Витас...
Но я мурлыкаю без слов,
что пел когда-то Пресняков.
У каждого свой Зурбаган,
своя Ассоль, свой капитан...
А скоро, скоро ПокровА,
и осень полностью права.
Взгляну по-новому в проём
оконной рамы - ах, как чисто!
Каштан к рябине (на монисто)
коснулся пятипалом. В нём -
мужская нежность, как вино.
Я это видела в окно.