фантастика
Кто-то отрезал мне язык. За обедом. Я всматривался в лица друзей, сидящих за столом и думал: кто? Кто это мог сделать? Все молча жевали, уставившись на дно тарелок, и делали вид, будто непричастны к злодейской выходке. Ничего-ничего... Разберемся.

Однако спросить вслух я не мог. Мой рот заполнялся кровью, и я плотно сомкнул губы. Вот стервецы. Отрезали язык и жрут себе, как ни в чем не бывало. А мне нужно как можно скорей найти подлеца, напавшего на важную для меня часть тела.

И даже не для того, чтобы его поругать. Это потом. А первостепенной задачей теперь было отнять отрезанный язык и быстренько бежать в медпункт, чтобы пришить его на место. Может еще все и обойдется. Бывает же, что пришивают то, что оторвалось - палец, ухо... Пенис даже... И прирастает. Живет. Действует.

Но как мне просигналить окружающим, чтобы они вернули мне язык? Я стал махать руками, мычать, моргать, корчить страшные рожи. Но что толку? Все уставились на меня, как на больного, как недоразвитого, не переставая при этом тщательно пережевывать пищу. Кретины...

И тут я не выдержал. Нет, я не блевал на них, хотя надо было бы. Я просто выплюнул в их поганые рожи добрый литр крови и даже успел ухмыльнуться, хотя и не до смеху мне было. Потому что кровь, как ржавчина, впилась в лица окружающих и выела им очи. И классно... Пусть теперь сидят так до скончания века и думают - зачем отрезали мне язык и куда его припрятали.

И тут я почувствовал за правой щекой что-то твердое. Сунул туда палец и... вынул свой язык. Какая гадость... Значит это я сам себе его отрезал и сам же его едва не сожрал. Вот невезуха.

Со всех ног я бросился в медпункт пришивать свой скукожившийся и посиневший язык. Скорей! Еще не все потеряно...

А как же те, которые остались за столом? Честно говоря, не знаю... Я их простил. Это главное. Ведь они могли бы хотя бы намекнуть, что они тут ни при чем. Что дело все во мне. Что это я сам - хватанул ножом свой язык. Ведь видели же! И не сказали. Подло это. Нехорошо...