Как только ее увидела – решила: она моя. Уж больно хороша, свежа. Нежный, совершенный бутон, с дивным ароматом и длинная ножка. Я не планировала, собственно, покупать розу. Но, проходя мимо цветочного киоска, увидела эту красоту и просто остолбенела. Такого превосходного совершенства я никогда не видела. И сразу же, без размышлений, отдала за это чудо пятьдесят гривен, отказавшись от оберточной бумаги. Зачем она? Через несколько минут буду дома и поставлю нежную красавицу в вазу. Скорей всего, это голландский сорт. Дивный экземпляр. Розовые лепестки заворачиваются в бесконечную спираль, сотворенную космическим художником. Не могу налюбоваться, фотографирую, заглядываю внутрь бутона, вдыхаю аромат. Так проходит час, другой, и вдруг, с розой начинает что-то происходить: ее лепестки раскрываются все больше и больше, форма деформируется и искажается. Розы, которые я покупала ранее, стояли в бутоне долго, несколько дней, раскрываясь едва-едва, неспешно и застенчиво. Эта же роза, нежная и очаровательная еще час назад, стала утрачивать свою привлекательность и походила на расплющенную самосвалом сковородку. Как же такое возможно?
Хватаю розу и спешу в цветочный киоск. Показываю уродливый цветок продавцу и возмущаюсь: «Посмотрите, что с розой, ее расплющило, как краба лопатой, что вы мне продали?»
Продавец смотрит удивленно и вызывает охранника:
- Какая-то сумасшедшая! Купила розу, а теперь пришла и скандалит.
Охранник предупредил, что вызовет полицию и попросил меня убираться вон.
Я-то убралась, но от меня просто так не отделаешься. Решила - нужно донести о случившемся до широкой общественности. Иду с розой, ставшей похожей на расплюснутый тазик, в местную газету. Журналист сфотографировал цветок и задал пару вопросов: что и где приключилось?
Я и говорю: «Моя роза, ароматная, великолепная, простояла в вазе ровно  час и внезапно погибла, ни с того, ни с сего, понимаете? Это же роза! Она должна жить долго, дарить аромат, радость, вдохновение – и день, и два, и более! А она простояла какой-то час и умерла, видите?
- Да, вижу, - вздохнул журналист. – У вас есть фото розы до ее смерти?
- Конечно, - я показала фотографию. Журналист сделал копию – для газеты. И заверил, что разберется. Не откладывая дело в долгий ящик, опубликовал статью: "Убийство розы, сенсационные подробности, массовые волнения пострадавших потребителей под стенами мэрии".
Прочитав статью, я, довольная, поспешила на площадь Независимости, где под стенами мэрии уже собрались возмущенные покупатели, у которых, как и у меня, досрочно погибли розы. Вся площадь быстро наполнилась народом, и люди все прибывали. Подъехали автобусы из районных городов и сел – народу все прибавлялось. Кто-то, кажется, из Середина-Буда, приехал с баяном, начали петь на два-три голоса разное, в основном про цветы. И «Буйним цвітом квітне черемшина», и «Цвіте терен», и «Волошки», и «Троянда ружа». Появилась еще инструменты - контрабас, флейты, цимбалы, трембиты, бубен. Люди пели, плясали - разошлись не на шутку, устроили отличные поминки погибшей до срока розе.
Тем не менее, закончились народные волнения печально. Приехали полицейские, отобрали инструменты, затолкали трембиту, контрабас и другие инструменты в крытый грузовик и укатили. Собравшиеся решили не сдавать позиций. Установили на площади гигантское фото моей розы с черной повязкой и запели все хором реквием:  «Уж сколько их упало в эту бездну»». И опять власть пошла в атаку – прикатили машины с водометами и давай нас поливать ледяной водой. Все врассыпную. И моя роза совсем поникла: лепесточки рассыпались, и в моей руке осталась только длинная. в шипах, ножка.
Стараясь не попадаться на глаза полицейским, иду пустынными переулками в центральный парк, где торжественно хороню розу у подножия Головы Великана - из сказки Пушкина «Руслан и Людмила». Голова, вдруг, проснулась, увидела свежий холмик, чихнула и спросила хриплым басом: «Говори, Барыня, что за фокус-покус с тобой стался?»
- Да вот, - отвечаю, - моя роза умерла. Пришла похоронить ее. Посторожишь могилку?
- А то как же, - усмехнулась Голова. – Истосковалась я от безделья. Подо мной давным давно уж нет волшебного меча - Руслан забрал. А твоя роза меня, всеми забытого Великана, хоть немного развлечет. Может, еще и прорастет?
- Все может быть, - неуверенно ответила я. Поблагодарила Голову и ушла.
И что вы думаете? Вскоре моя роза проросла. Пустила тонкие стебли - сквозь ноздри Головы, глаза и уши, оплела ее со всех сторон. Великан тому и рад, смеется, говорит, что роза, шалунья, его щекочет. Сердится, если кто-то вознамерится сорвать прелестный бутон. Дует изо всех сил на прохожих, сверкает молниями. А роза такой заботе только и рада – цветет и пахнет.
Так что, господа, как говорится, нет худа без добра. Все утряслось. Идите в парк, смотрите – моя роза теперь там. И все у них с Великаном теперь в полном ажуре!